|
Миниатюры
|
|
| Тео | Дата: Воскресенье, 12.12.2021, 16:33 | Сообщение # 1 |
 Полковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 224
Статус: Offline
| Совершенно сумасшедшая тема с последнего моего мини-конкурса МФ про переселение творческих душ.) Ну и дань уважения моей юношеской любови к свердловскому рок-клубу.
Шуточки астралаСкажите, Вадим, - в голосе ведущего впервые за этот вечер проскользнул неподдельный интерес, - а откуда взялось такое необычное название у группы, ни к детективам, ни к писателям, в общем-то не относящейся? Да и играете вы, скажем так, нечто, по моему представлению, с творчеством знаменитой англичанки мало схожее? Ни по стилю, ни по содержанию. Это что, дань увлечению? Или, может, просто эпатаж? Быть “не как все”?Вадим устало вздохнул. Тихо - так, чтобы не поймали вездесущие микрофоны, понатыканные в радиостудии. Снова вопрос, который он от души ненавидел. Ну не объявлять же во всеуслышание о том, что их клавишник когда-то всерьез возомнил себя астральным близнецом "тетушки" Агаты. У них в группе ребята, конечно, все эпатажные, но в данном случае их литературные пристрастия вряд ли сыграют на популярность у нынешней аудитории. Ну а то, что Саня то и дело писал в стол короткие рассказики про убийства мирных советских граждан, Вадима вообще не касалось. По крайней мере, пока новоявленный литератор не достает своими “шедеврами” коллег и не мешает работать. И Вадим привычно соврал. Плёл что-то о долгом поиске названия группы, о кумирах, о совпадении инициалов и прочей правдоподобной чуши. Ведущий кивал, кажется, слегка разочарованный; потом разговор плавно перетёк на тему творческих планов, и Вадим сам не заметил, как искренне увлёкся, рассказывая о записи нового альбома.
И только выходя из студии в промозглую сырость осенней столицы он снова вспомнил странное. Как иногда и в его голову приходили тексты, которые Вадим даже не планировал сочинять. Приходили вместе с музыкой, точно кто-то сверху, ни с того, ни с сего, начинал заботливо нашептывать в ухо начало очередного хита. Он даже, было дело, искал похожие строки по книгам - мало ли, отложилось что-то не своё, может даже из детских позабытых впечатлений? Но никогда не находил ничего похожего. А чей-то голос всё равно был...
Вот и сейчас, при взгляде на блестящий от дождя асфальт, на умирающие на нем опавшие листья, в голове закопошилось чьё-то безнадёжное:"Спасибо, кончено. Прощай, Москва…"
Voice and letters
|
| |
| |
| Тео | Дата: Воскресенье, 12.12.2021, 17:21 | Сообщение # 2 |
|
Полковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 224
Статус: Offline
| Тишина
Над городом висела рассветная тишина. Даже не так – Тишина. Не звенящая, как раньше: та тишина нет-нет да нарушалась вздохом ветра в древесной кроне, шелестом травы и ленивым жужжанием насекомых. Эта была липкая. И какая-то бесцветная, вылинявшая, как, впрочем, и весь город, второй год лежащий в руинах.
Откуда пришло Зло, Макс точно не знал. В прошлой жизни он никогда особо не интересовался политикой, и кто там первым нажал на кнопку, не сказал бы даже сейчас. Но подспудно, каким-то шестым чувством, понимал, что мир сошел с ума не в одночасье, и Злу потребовалось много времени, чтобы основательно притупить человеческий инстинкт самосохранения. Зато теперь они – все, кто выжил – получили грандиозную возможность натренироваться в упущенном.
Макс зло дёрнул головой. Захотелось сплюнуть: вниз, в пропасть под ногами, с раскуроченным палисадником и сломанными детскими качелями на дне. Противогаз сидел плотно, душно, но нарушить герметичность Макс не решился – слишком хорошо усвоил уроки того самого выживания.
Тишину взрезала автоматная очередь. Парнишка, дёрнувшись, отполз от края крыши. Осторожно высунул голову – с высоты чудом уцелевшей девятиэтажки отлично просматривался квартал. Но и сам Макс на фоне серого неба тоже был хорошей мишенью, реши вдруг стрелок оглядеться.
Это был всего лишь караван – пара навьюченных лошадей и несколько человек, след в след растянувшихся по соседней улице. Проходя мимо расстрелянной крысы-мутанта, один из охранников пнул ее сапогом.
Макс потихоньку перебрался обратно к парапету и проводил торговцев долгим взглядом. Вздохнул, понимая, что, сидя на крыше, пропустил шанс свалить от Лысого.
Тот пришёл в Убежище пару месяцев назад, но уже успел взбаламутить местных пацанов и сколотить банду. По этой причине торговцы и стали редкими гостями на Фабричной. А Лысый всё посматривал в сторону Макса – особо не давил, ждал, похоже, что тот сам вызовется в налёт. И, кажется, балдел от мысли, что Макс, в итоге, никуда не денется.
А Макс не хотел снова прикасаться к Злу. Наблюдать, пока по капле наполняющая Убежище ненависть к тем, кто живёт за пределами Фабричной, не лопнет, словно гнойный нарыв. И отравит души немногих, что еще оставались здоровыми.
«У человека всегда есть выбор», - донёсся голос из прошлого. То ли отца, то ли соседа-священника. Впрочем, какая разница – и тот, и другой умерли еще в начале Нового порядка. Но голос был. Шелестящий помехами, словно сдыхающее радио, он почему-то зудел внутри черепа, царапался острыми лапками памяти. И от этого хотелось тотчас вскочить и нестись вниз, во дворы. Плевать, что скудные максовы пожитки остались в Убежище, ведь, может, еще не поздно догнать караван? Его примут, Макс свято в это верил. И тогда у него тоже будет оружие. Вот только он не будет грабить и убивать. Он станет защитником.
И парнишка не выдержал. Сорвался с места, и легкий топот поношенных кроссовок торопливым стаккато прозвучал в воздухе. А потом на крышу многоэтажки снова опустилась Тишина.
Voice and letters
|
| |
| |
| Тео | Дата: Воскресенье, 12.12.2021, 17:28 | Сообщение # 3 |
|
Полковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 224
Статус: Offline
| Mammy blue
– Мамми-и... мамми-и!
Чей-то хриплый надтреснутый голос звучит в голове, а, может, в сердце? Теплый, старческий. Человеческий. И от него становится больно. Таких голосов у русалок не бывает.
Я скребу пальцами белый песок отмели, кажущиеся драгоценностями редкие и мелкие солнечные камушки чувствительно впиваются в кожу. Поднимаю голову из воды, морщась от стекающих по лицу струй; ресницы слипаются, мешая видеть, но я все равно...
Горизонт – черная туча с рваными краями над бирюзовой гладью, и берег – пока мирный, с притихшими пальмами, бессильно опустившими тяжелые листья.
Темная изящная женщина неподвижно сидит на песке, сложив руки на коленях, и, кажется, смотрит внутрь меня. Расстояние? Что оно такое, когда вместе, когда друг к другу? А иначе – ржавым гвоздем по плоти, иначе – не получается.
Я бью хвостом по воде, вспенивая мелководье. Ноги? Да, я знаю, как именно потеряю голос. Если бы это хоть что-нибудь решало.
Резкий порыв ветра дергает меня за волосы, бьет мокрыми прядями по щекам. Я чувствую, как вода равнодушно и непреклонно скользит по телу, от берега, навстречу буре.
– Мамми! – Звонкий детский крик мешается с первым ворчанием грома.
Юркая бронзовая малышка несется по пляжу, спотыкается, но, удержавшись на ногах, подбегает к тебе, виснет на шее, что-то верещит. Маленькое решительное счастье. Ты ловишь ее за руки, поднимаешься, но не уходишь – стоишь, не отрывая взгляда от моей стихии.
Первые крупные капли тяжело шлепают по воде и берегу, песок становится пестрым, потом темнеет. Девочка дергает тебя за полосатую юбку, машет вглубь острова – там дом, там ждут, и нет дождя. Но ты, ласково проведя ладонью по курчавой головке, вскидываешь руки и, запрокинув лицо к небу, начинаешь раскачиваться. Мне кажется, что даже сквозь шум воды я слышу, как постукивают яркие бусы на твоей обнаженной груди, и я знаю – ты танцуешь для меня.
Океан принимает твой танец, отвечает, и я отплываю с мели – туда, где гребни волн просто колышутся, без угрозы сломать хрупкое тело ундины. Вверх-вниз... вверх-вниз... это захватывает. Танец становится все стремительней, косые струи секут наши лица, и, в конце концов, застыв в последнем чувственном изгибе, ты падаешь на колени в мокрый песок.
Наверное, любая гроза похожа на истину...
Отряхиваешься, словно вымокшая собака. Снова вскакиваешь и, ухватив ребенка за руку, неуклюже бежишь – прилипшая юбка сковывает бедра – теряешься под гнущимися на ветру пальмами.
Со стороны океана долетает трубный зов – раковина Тритона собирает своих детей в стаю. Близится сезон штормов, и мы уплываем подальше от берега. Ненадолго, всего каких-то несколько месяцев, но мне кажется, ты чувствуешь сейчас то же, что и я. Пустоту. Бездну. Вечность.
А в ней – нить. И она способна вытянуть из любой пучины.
– Я вернусь, мамми! – серебристый голос прорывается сквозь грохот усиливающейся бури, и, взмахнув хвостом, я ухожу на глубину.
Voice and letters
|
| |
| |
| Тео | Дата: Воскресенье, 12.12.2021, 17:29 | Сообщение # 4 |
|
Полковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 224
Статус: Offline
| По вселенной Dragon Age
Обратная сторона легенды
Звук шагов эхом разносится по ночному переулку. Городская стража.
Вжимаюсь спиной в холодную каменную кладку за углом дома. Уже второй дозор навстречу, а ведь раньше такого не было. Впрочем, я могу понять наместника - теперь, когда угроза кунари так очевидна...
Тело вздрагивает - то ли от холода, то ли от непривычного чувства, дающего знать о себе каждый раз, когда я вспоминаю это имя. Аришок.
Я вполне могла бы идти, не таясь, высоко подняв голову и надменно улыбаясь. И ни один стражник не посмел бы остановить доверенное лицо наместника Думара. Но я не хочу, чтобы меня видели. Не сейчас.
Дозор уходит. Убедившись, что улица свободна, двигаюсь дальше. Вонь эльфинажа сменяется вонью квартала бедняков и разнится только оттенками - от приторно-сладкого запаха отбросов до шибающих в нос "ароматов" мочи и немытых тел.
Скорее, в порт. Туда, где зябкий ветер побережья свободно гуляет по незащищенным кварталам. Рыба, соль и водоросли - порой мне кажется, что так пахнет свобода.
Кладка стены выщерблена - совсем немного, но мне достаточно. Плоская крыша, черный колодец двора. Заветный ключ, висящий на шее, в такт движениям стучит в грудь, словно второе сердце. За него пришлось дорого заплатить, но что значат деньги сейчас, когда в любой момент может начаться резня? Это не мой город, но я к нему прикипела, сплавилась с его стенами, без остатка растворилась в улицах.
Кунари на крыше я снимаю быстро. Яд на кинжале сковывает мышцы, не дает крику вырваться из перехваченного спазмом горла. Подхватываю оседающее тело воина и осторожно укладываю, стараясь не шуметь.
Смазываю жиром петли низкой двери прежде, чем отомкнуть замок. Тенью просачиваюсь на чердак, пережидаю, привыкая к темноте. Отблеск факельного огня под лестницей, огромные рогатые тени пляшут по стенам. Ушли.
Я криво ухмыляюсь - воистину сегодня ночь игры в прятки с дозорными. Хотя, все могло быть иначе. Честный бой, открытый взгляд, ты и я. А потом один получает всё. Жизнь. Победу. Славу.
Нужная дверь не охраняется. Глупая оплошность или слепая вера в Кун? Совершенство, возведенное в абсолют.
Лунная дорожка отвоевывает у мрака точеный профиль, серебряные волосы, обрамляющие высокие скулы, массивные крученые рога. Мускулистая рука, обвитая жилами, закинута за голову. На мгновение у меня перехватывает дыхание.
Я пришла как тать, презрев законы чести.
Тонкая игла вонзается тебе под ключицу, а я, опустив трубку и придвинувшись к постели, жадно вглядываюсь в лицо. Есть свой смысл в том, что так подло, со спины. Ведь на людях я ничего не смогу изменить.
Ты с трудом поднимаешь веки и находишь силы выдавить сквозь зубы: - Хоук? Здесь?
Сжимая в ладони флакон с противоядием, смотрю в белые зрачки коссита, надеясь разглядеть в них отголосок смятения, искорку тепла. Тщетно. Холод и высокомерие. Ты служишь только Кун, и знаю - сейчас ты меня презираешь. Стекло трескается, боль обжигает руку, а я, судорожно вздохнув, отступаю в темноту.
Выбор сделан. Понять бы, что теперь получает победитель...
Voice and letters
|
| |
| |
